Frimas
Sur un lac isolé, à l'onde immobile , se pâme une barque, silencieux berceau vide, livré aux remous inaudibles. C'est l'endroit où, lisse et claire, l'eau épouse les frimas des longues branches fines des saules que le deuil accable, qui s'endorment, paisibles dans le lourd velours nocturne.
Car oui, la nuit est là, silencieuse et belle, dans un monde muet où ses yeux étoilés parent mieux, de leurs reflets, les lys aux délicates senteurs. Entre leur longues tiges, se plait à miauler le vent. (Il me plait également.)
Là, des cygnes étranges font une danse mystique, et plongent dans les tréfonds de ces imperceptibles vagues, encre sombre et lourde, jamais n'entâche leur plumage.
Ils y pêchent des Souvenirs, poissons frétillants, qui s'agitent dans leur bec et meurent desespérement.
Et lents, glissants vers mon berceau desert, ils proménent leur majesté, et pointent leur long cou chaste vers mon gosier. Leur tête s'incline, et ils me déposent, offrande impérissable, joyeaux de toutes chose, ces souvenirs vivants, que je chéris et dévore amoureusement.
Et des cieux noirs, et des yeux étoilés, s'écoulent les pétales doux et immaculés, où s'épenchent tour à tour, acculés, espoir, mélancolie et vérité.
Lace-Whip
Sur un lac isolé, à l'onde immobile , se pâme une barque, silencieux berceau vide, livré aux remous inaudibles. C'est l'endroit où, lisse et claire, l'eau épouse les frimas des longues branches fines des saules que le deuil accable, qui s'endorment, paisibles dans le lourd velours nocturne.
Car oui, la nuit est là, silencieuse et belle, dans un monde muet où ses yeux étoilés parent mieux, de leurs reflets, les lys aux délicates senteurs. Entre leur longues tiges, se plait à miauler le vent. (Il me plait également.)
Là, des cygnes étranges font une danse mystique, et plongent dans les tréfonds de ces imperceptibles vagues, encre sombre et lourde, jamais n'entâche leur plumage.
Ils y pêchent des Souvenirs, poissons frétillants, qui s'agitent dans leur bec et meurent desespérement.
Et lents, glissants vers mon berceau desert, ils proménent leur majesté, et pointent leur long cou chaste vers mon gosier. Leur tête s'incline, et ils me déposent, offrande impérissable, joyeaux de toutes chose, ces souvenirs vivants, que je chéris et dévore amoureusement.
Et des cieux noirs, et des yeux étoilés, s'écoulent les pétales doux et immaculés, où s'épenchent tour à tour, acculés, espoir, mélancolie et vérité.
Lace-Whip
